Мой друг писатель говорил, что если жизнь начать с новой страницы - все равно ничего не получится. Это как рассказ, который заканчивается, не успев начаться, оставив лишь непонятные мысли и чувства.
- Ведь все равно, где и когда ты начнешь писать, - повторял он. - Ты все равно исчеркаешь, наделаешь кучу ошибок. И порой в этом нет никакого смысла.
Но он всегда все равно начинал с нового листа. Каждое свое творение лелеял и холил, постоянно повторяя:
- В этом нет смысла. Это просто часть. Единая часть целого. И ничего уже не исправишь.
Знаешь, когда ты привык, сил уж нет ничего изменить. Даже в такой мелочи, как рассказ... Ты никогда не выразишь мысль, окромя того, как привык. Ты даже не сможешь подписаться другим именем. К тому же новая жизнь, как и новый образ, потребует больше сил, чем прежняя. Себя надо зарекомендовать. Нужно, чтобы тебя опять уважали, чтобы тебе опять доверяли. Или просто. Без "опять". Да что там жизнь! Иногда сложно перейти улицу в непривычном месте!
И я бы не писал...
Он всегда говорил эти слова и всегда после них вздыхал и замолкал. Потом, помолчав, продолжал: "Но это сильнее..."
Есть в жизни масса вещей, от которых мы зависим. Есть масса, без которых мы не можем жить. А есть масса других вещей и ненужных мыслей, ненужных поступков, ненужных рассказов, ненужных разговоров.
Но это наша часть, без нее нет нашей жизни. А потому не нам судить.
Мы все же можем попытаться с нового листа, стараясь опять не сбиться и не запутаться.
2004 год.
Copyright (c) 2004 OMalahit